吴卫东的手指关节粗大，布满了老茧和颜料残留的痕迹，但握住炭笔时却异常稳定。
他的目光在小树和纸面之间快速移动，笔尖在纸上发出沙沙的轻响，流畅而自信。
不过几分钟，小树专注摆弄雕塑的侧影便跃然纸上，线条简练却极其传神，尤其是那双好奇的眼睛，仿佛会说话。
“送给你。”吴卫东撕下那页纸，递给小树。
“谢谢吴爷爷！”小树宝贝似的接过来。
这一刻，吴卫东身上那股落魄寒酸的气息似乎淡去了，取而代之的是一种沉静的力量。
苏晴看着他，眼神里有欣赏，甚至有一丝崇拜。
这种眼神，我很久没在她眼中见过了，是对纯粹才华的敬意。
“吴老师，您的作品……很有力量。”苏晴真诚地说，“那种挣扎和张力，能直接击中人心。”
吴卫东摇摇头，将炭笔收好：“力量？或许吧。但人们更愿意被轻柔的东西抚慰，而不是被尖锐的东西刺痛。”
内容未完，下一页继续阅读