杨俞叹了口气，从她随身的小包里拿出一个简单的布质钱包，抽出一张五元的纸币，递给老头。
“不用找了。”她的声音恢复了平日的温和，但透着倦意。
老头接过钱，也没道谢，只是又瞥了我们一眼，便慢悠悠地踱回他的桌子后面，重新坐下，仿佛我们只是两个无关紧要的、打扰了他清静的顾客。
杨俞转向我：“书你拿着吧。现在，可以跟我回去了吗？”
不是命令，不是恳求，只是一个简单的询问。却带着一种不容拒绝的、疲惫的坚持。
我看着手里的旧书，又看看她。她脸上没有胜利的表情，只有一片深沉的平静，以及眼底那抹无法完全掩去的、或许连她自己都未察觉的共情。
最终，我点了点头。没有说话，只是将那本价值一块五的旧书紧紧攥在手里，仿佛那是从这片破碎的避难所带走的、唯一实在的东西。
我跟着她，走出“墨痕书屋”。
门外，天色已近乎全黑，雨丝在昏黄的路灯下闪着细密的光。
冷湿的空气瞬间包裹上来，但我手里那本旧书的粗糙封面，却残留着室内的一丝微温。
内容未完，下一页继续阅读