一个画面，带着恶毒的、自我凌迟般的清晰度，猛地捅进她脑子：
素世。
穿着那身贵得能买她命的定制西装。
坐在某个见不得光的、铺着天鹅绒的狗屁包厢里。
海蓝色的眼睛，冷得像冻了万年的玻璃珠子。
挑剔地。
像在菜市场挑烂白菜。
扫视着眼前一排排年轻、水灵、散发着各种甜腻信息素的Omega。
然后，她懒洋洋地抬抬手指。
点几个顺眼的。
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